Joso Špionjak
Sonntag, des Oktobers 27. Tag,
noch gibt es Sonnenstrahlen.
Die küssen sanft das müde Blatt,
als ob sie die letzte Botschaft malen.
.
Wer hat das ewige Spiel erfunden,
wo sich die Zeit so bange bewegt?
Die Luft erzählt von kühlen Stunden
und die Stille im Schoß, die Erde trägt.
Der Tag beginnt im neuen Licht
und alles singt Hymnen des Lobes.
Bald spricht der Wind sein hartes Gericht:
das goldene Blatt im Tanz des Todes.
Die Erde verstummt, die Sonne versinkt,
ein Hauch von Frieden rätselhaft verwoben.
Während der Kosmos all die Einsamkeit trinkt,
thront die Hoffnung noch immer ganz oben.